Não sabes inventar flores.
Apenas existe em ti
a certeza de carregar absurdos
diante destas interrogações todas.
Máscaras grotescas te espiam
dançando em cima do muro.
Tocar violão, ler jornal
andar na rua gritando
música de carnaval...
Adianta, tudo isso?
Mistérios sorridentes
acenam a cada papel que o vento leva.
Pois que leve então o vento
todas as revoltas, todas as violências
que deixares escritas com fel.
Não chegarás a viver os tempos
onde não haja mais negócios
sempre negócios, amigos à parte.
Não chegarás a viver o tempo
de sentar na rua e cantar
por gosto, bobeira, vontade.
Dentre poucas coisas
(complexos, medos
traumas, desejos
teu relógio e a certeza da morte)
carregas em ti a certeza
de não saber inventar flores...
Tudo o mais não é impossível.
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